Soy brote de hoja de otoño sobre lava candente
que busca morir en las desgastadas arenas de noche,
atrapada en el resplandor de la aurora.
Un mascarón de proa que acuchilla las baladas de sirenas
y conquista otros mundos y otras lenguas,
para volver a encontrar su tesoro de paz
allí donde los sueños se empapan de lluvia.
De lluvia horizontal que fecunda mi vientre
pariendo versos que germinan y enraízan en mi tiempo.
Soy mirada de gente antigua que me cubre con un manto de sabiduría templada
y me aúpa en volandas para palpar los aromas desprendidos de mis ojos.
Me vuelvo piel del aire y me abarcas con los brazos de la madre protectora
y surco tus coladas como ángel de los senderos con alma verde dormida,
Isla mía.
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